Genuin holdning til russere i Europa

2024 Forfatter: Seth Attwood | [email protected]. Sist endret: 2023-12-16 16:13

«… Når de snakker om global fred, mener de faktisk ikke folkenes verden, men elitenes verden som plutselig dukket opp fra systemet med nasjonal kontroll og tar beslutninger bak ryggen til lokalbefolkningen», skriver i boken People without an Elite: Between Despair and hope”filosof, statsviter, tidligere professor ved Moscow State University Alexander Panarin. Og videre: "… eliten, reorientert til globale prioriteringer, sluttet å være nasjonens fullmektig, og dens stemme." Vi skal også se på Europa fra innsiden gjennom øynene til en vanlig turist.

Eventyrene til "Alenka"

En velvilje innpodet i respekt og fromhet. Ikke den minste bit av sarkasme eller forakt. Ingen kald likegyldighet eller høflig avslag. Ikke et smil med motvilje i min sjel. Jeg kastet bort meg selv, varmet opp av våre politiske TV-programmer. I Europa blir russere behandlet med den største respekt og selvtilfredshet.

… Min kone og jeg elsker å reise. Vanligvis bosetter vi oss i rimelige leiligheter, bestilt og betalt for en måned, eller enda tidligere. En fremmed, men en leilighet, ikke et hotellrom, gir, om enn en flyktig, illusjon av en slags slektskap med byen du kom til som turist. I tillegg kan hjemmekomfort ikke erstattes av noe, og vi er ikke lenger unge.

Min kone og jeg har en regel - å etterlate en renere i leiligheten enn det var før vi flyttet inn. Og sørg for å ha en haug med friske blomster på bordet. Når jeg tømmer kjøkkenbordet og komfyren før jeg drar, tar ut søppelet, tørker salongbordet i loggiaen og skrivebordet, tenker jeg trassig: «La Europa få vite vårt …»

Når vi møter eieren av leiligheten, lytter vi til en høflig instruks (ikke røyk i leiligheten, ikke kjør gjester, ikke lag bråk etter kl. 23.00, ikke kast flasker fra balkongen, ikke tøm sigarettsneiper og papir på toalettet, ikke stjel håndklær …). Listen over advarsler og forbud kan virke nysgjerrig, om ikke støtende, og taler om den triste opplevelsen til eierne som risikerte å leie ut til turister.

Etter å ha lyttet til monologen til en litt opprørt vertinne (og nå, vær så snill, passet ditt, jeg vil ta en kopi av dem), og si farvel til avreisedagen, vil jeg definitivt gi henne Alenka sjokolade, spesielt brakt fra Moskva. Det velprøvde sovjetiske merket til den berømte konfektfabrikken "Red October". Det finnes ikke slik sjokolade i utlandet. Det er bedre, men det er ikke noe slikt. Og jenta Alena, med øynene i halv himmel på omslaget, hinter nok en gang til utenlandske kvinner om at de vakreste kvinnene i verden vokser ut av jentene våre.

Men seriøst. Utenlandske vertinner gir entusiastiske svar om slike turister på sosiale nettverk og anbefaler oss til alle, alle, alle …

I Firenze dro "Alenka" til sitt tiltenkte formål. I Genova hadde Alenka en annen historie.

… Det var meningsløst å vente på en pause i samtalen, men vi hadde det travelt. Når to italienere snakker (eller rettere sagt, de skyter i byr av fraser), kan det ikke være noen pauser per definisjon. Jeg brast inn med et spørsmål i et øyeblikk da en av samtalepartnerne trakk pusten. Det var på jernbanestasjonen, og jeg spurte den som virket mer respektabel for meg, som betyr med kunnskaper i engelsk, hvilken buss som er mer praktisk å komme til Garibaldi Street (lokale drosjesjåfører, som er skrevet selv i deres italienske turistmemoer, ring en for prisen, og når du går i land, øker prisen flere ganger - derfor er bussen mer pålitelig). Kvinnen byttet øyeblikkelig til meg, og glemte han som hun nettopp hadde hektet tungene med. Min forespørsel var mer alvorlig. Hun så det fra min kones engstelige blikk. Heldigvis er det ikke gratis Wi-Fi på jernbanestasjonen i Firenze, og vi kunne ikke komme oss frem til eieren av leiligheten som møtte oss.

Italienerens engelsk var enda mer flamboyant. Saken endte med at Alba (dette var hvordan hun presenterte seg som en middelaldrende italiener, "alba" - fra italiensk "daggry") ringte eieren av leiligheten vår fra telefonen hennes, spesifiserte tid og sted for møte, endret rute, gikk på 23 D-bussen med oss, og for å passe på at vi definitivt ikke går oss vill, hoppet jeg ut på et stopp tidligere for å bytte til bussen min. Da vi sa farvel, klemte vi hverandre. Jeg ga Alba "Alenka".

Vi skiltes som pårørende, og det tok bare 15-20 minutter. Ved døren til bussen viste Alba oss tommelen: "Moskva - inn!". Selv om jeg aldri har vært i Moskva

På bussen i Firenze ga jeg plass for en dame (alderen hennes kunne bedømmes av mannen hennes som støttet seg tungt på en pinne). Damen takket på engelsk og sa umiddelbart at hun hadde tilbrakt seks timer på føttene, hvorav fire var i Uffiza-galleriet, at hun var engelsk, og mannen hennes var tysk, at siste gang de var i Firenze var den 60. bursdag, som betyr - for lenge siden at sønnen deres var gift med en spansk kvinne, og barnebarnet deres var venn med en svenske …

"En internasjonal familie," svarte jeg enkelt.

- Ja. – Den engelske damen sukket. – Vi bor i to byer – seks måneder i Berlin, seks måneder i forstedene til London. Men jeg drømmer om å bo resten av livet i Firenze …

Etter etikette inviterte jeg damen til Moskva. Da vi sa farvel, klemte vi hverandre. Den neste "Alenka" presenterte jeg selvfølgelig for denne engelske "dronningen".

Så mye for holdningen til russiske "terrorister", "forgiftninger", "erobrere" … Til mennene i "øreklaffer", "lukt av vodka og hvitløk."

I Genova holdt en kone på å tørket håret med en hårføner, og umiddelbart slukket lyset i hele leiligheten. Ok, det var morgen. Spenningsreléet reagerte elementært fra overspenningen i nettet. Bagatell. Åpne klaffen, sett reléet tilbake til sin opprinnelige posisjon og pek. Men det var ingen garanti for at feilen ikke ville skje igjen. Tydeligvis noe med en hårføner. Vi ringer vertinnen. Tusen unnskyldninger! En halvtime senere ga de oss en ny hårføner og … en stor boks med italienske kjeks som gave.

Denne husholdningsbagatellen, ser det ut til, kan bli en sprekk i forholdet vårt, men det tvert imot førte oss nærmere hverandre. Vi reagerte på bagatellen, som den skulle – med et velvillig smil, og den «italienske siden» – med tredobbelt ansvar og takknemlighet for vår toleranse. I sosiale nettverk utvekslet vi varme anmeldelser om hverandre.

I samme Genova var ikke en mor og hennes åtte år gamle datter for late til å gjøre en god omvei med oss for å ta oss gjennom labyrintene i trange havnegater til oceanarium

I Milano slo en veldig ung mann, sannsynligvis en student (det vil si en representant for den nyeste politiske formasjonen, etter min mening, "må" være proppet med anti-russiske følelser), av musikken i smarttelefonen, som han likte hele turen, satte opp navigatoren og spesifiserte vår vei til "millimeteren" til hotellet "Champion", med ønske om en god dag og solfylt vær (det duskregnet).

Ja, jeg har ikke møtt så utdannede unge mennesker i mitt hjemland Moskva på lenge! Eller er jeg uheldig?

Vi elsker russere - russere elsker oss

Tynn, solbrun, atletisk, selvsikker, med gjennomborende øyne og skarpe ansiktstrekk, som en Hollywood-cowboy, drosjesjåfør Mirko (en venn av eierne av leilighetene våre i Sveti Stefan i Montenegro) i høytiden (fra mai til oktober).), fra daggry til daggry, syv dager i uken, møtes, leverer til hoteller og villaer og tar seg av ferierende. Han sover ifølge ham ikke mer enn fem timer om dagen, men han, Mirko, så snart vi hilste på flyplassen i Tivat, begynte vår dialog med en anekdote om montenegrinere.

– Det er to venner. Mirko smiler lurt inn i salongens bakspeil. – Den ene spør den andre: "Hva ville du gjort hvis du hadde mye, mye penger?" "Jeg satte meg i en gyngestol og så på solnedgangen," svarer en venn. "Vel … du ser på året … det andre … jeg er sliten … Hva så?" "På det tredje året vil jeg sakte begynne å svinge."

Mirko ler. Og vi, passasjerer, også, men etter en pause, etter å ha fordøyd en stikkende blanding av serbiske og russiske ord. Mirko, gestikulerende og nesten ikke rører ved rattet, kommer seg mesterlig ut av den uordnede "flokken" av biler, som svar på forskjellige hornstemmer. Vi taxier inn på fjellslangen på banen. Til høyre er klippen og havet. Til venstre er en steinete vegg, kynisk i sin likegyldighet. Havet, puster dypt og puster ikke i det hele tatt. Akkurat som vi er i bilen. Montenegrinske serbere er flinke sjåfører, som de er stolte av og fremstår med.

Mirko er også politisk kyndig.

– Den nåværende presidenten sitter her. Mirko slapp rattet et sekund og banket seg selv i nakken. – Han vil inn i NATO, men vi vil ikke. Vi er et lite land. Vi har mye sol og hav. Vi elsker russere - russere elsker oss. Se hvor mange som bygges! De er alle russere. Russerne har arrangert moderne Montenegro. Vi er takknemlige for deg.

Mirko ville snu seg mot oss, som satt i baksetet og strekker ut hånden, men tok seg i tide – bilen var på vei inn i en bratt fjellsving.

Dette er ikke bare ord.

Du kan føle montenegrinernes velvilje ved hvert trinn - i butikker, kafeer, på gatene, på strendene … - de vil fortelle deg, vise deg, ta deg i hånden. Med et smil. Med varme i øynene. Riktignok er det mange russere. Både turister og de som valgte Montenegro for opphold

I byen Bar, som ligger på grensen til Albania, tilbyr en kvinne, som ser at jeg ser gjennom øynene til en som kunne fotografere meg og min kone i nærheten av det tradisjonelle symbolske bymonumentet "I love Bar", sin hjelp. Vi begynte å snakke. Nadia er fra Perm. Mer presist ble hun født i Fjernøsten, gift i Perm. Hun fødte en datter. Jeg åpnet min egen virksomhet. Datteren har vokst. Det gikk ikke med mannen min … Jeg sendte datteren min for å studere i England, og hun flyttet selv til Montenegro, til Bar. Virksomheten i Perm blomstrer, noe datterens studiested og den luksuriøse "valaken" viser - sammensmeltningen av vitenskap og lidenskap. Nadia åpnet en virksomhet i Bar for å ha et praktisk visum.

– En gang hvert halvår krysser jeg grensen til Albania, drikker kaffe der, og kommer tilbake.

Hun tok oss med sin Mercedes til gamlebyen - det viktigste historiske landemerket til Bar. Vi skiltes som slektninger.

Folk blir snillere under den montenegrinske solen.

Et smil gjør alle lysere på en gang …

De sier at på tysk kan du bare kommandere. Gjennomfør forretningssamtaler på engelsk. På italiensk - syng og bekjenn din kjærlighet …

På spansk kan du gjøre begge deler, og det tredje, men med fordoblet lidenskap.

Vi leide en liten studioleilighet 20 minutters gange fra Prado-museet, som vi faktisk kom til Madrid for. I den gamle, på grensen til den "fargede", kvartal. Grensen er en smal, utstrakt gate. Vindu til vindu. Hvis du ikke gardinerer vinduene og ikke senker persiennene, blir din personlige plass plassen til naboen din. Og vice versa. Livet med et blikk. Det er vanlig her å møte blikket ditt, smile til hverandre, og det er bedre å vifte med hånden som et tegn på gjensidig sympati: "Nola" ("Ola-ah-ah") …

Du vil høre og uttale denne "hola" i forskjellige intonasjoner dusinvis av ganger om dagen - ved skrankene i butikken (kjøtt, meieri, fisk, brød … - separat); betale i kassen; fra en forbipasserende som tilfeldigvis møter blikket ditt; nødvendigvis - fra en nabo ved heisen eller ved inngangen; på billettkontoret i t-banen, i et apotek, i et bakeri, i en bar … Denne korte hilsenen med to chanting vokaler, som det var, informerer samtalepartneren om dine gode intensjoner og tillit, eliminerer mistenksomhet og angst. Hvis du vil, forenes det med en usynlig tråd, om enn midlertidig, men av landsmenn – vi er i Spania og er glade for det. Vi kom hit med tillit til at vi kommer til å elske det. Og vi liker…

«Fargede» mennesker fyller kvartalet med sine farger. De lever i det i henhold til lovene i deres nasjonale tradisjoner og vaner, men føler kanten, innser at det er tåpelig og farlig å klatre inn i et merkelig kloster med sitt eget charter

Den har sin egen måte å snakke på, bevege seg, gestikulere, smile, tie stille, drikke kaffe … Sin egen måte å kle seg på. Ofte utenom sesong og til feil tid broket, slik det virker for en tilreisende turist. Dog ikke trassig broket, men bare fremheve en eller annen eksotisk kledd person mot den generelle bakgrunnen. Utseende, som et "visitkort" - jeg er fra den nordlige delen av Afrika, og jeg er fra Latin-Amerika. Det er som et signal til andre: når du kommuniserer med meg, vær snill nok til å ta hensyn til særegenhetene til mitt "jeg".

Uhyggelig lyse, hoftelange bomullstunikaer ("dashiki") med jeans; til gjennomsiktighet, snøhvit, lett som tyll, kjoler for menn ("kandura"), hvorfra man kan se slitne føtter i sandaler … T-skjorter malt under en påfuglhale; arabisk mannlig jalabiya; Indiske haremsbukser; tunikaer grand-bubu, skreddersydd a la bat …

En streng engelsk tredelt dress, vanligvis blå, med et smakfullt slips, en flott blå (Hemingway-stil) er en sjeldenhet her. Du krysser gaten og føler fysisk endringen i livskvaliteten. Den svarte kvinnen satt i skyggen av magnoliaer og smeltet fullstendig sammen med svartheten. Bare glørne fra en sigarett avslørte dens tilstedeværelse i denne svarte firkanten til Malevich. Sannsynligvis, i dette kvartalet, snakker de, krangler og ler høyere enn i resten, men (overraskende nok) skaper ikke dette en følelse av angst og spenning. Men den som vil, vil glede seg over aggresjon. Harehullet, selv i fravær av haren, er fullt av frykt, bemerket Jules Renard vittig.

Det er mange gateselgere fra det svarte kontinentet i Madrid. Vesker, bijouteri, mørke briller, paraplyer … Snorer tres inn i sømmene på teltet, som varene ligger på. Ved synet av politiet brettes teltet øyeblikkelig sammen til en bag. Slike handelsmenn kan okkupere en hel gate. Jeg lurer på hvem dette rabatterte søppelet er beregnet på, for hvilken kjøper? Jeg så mørkhudede selgere som spurte om prisen, men kjøpte aldri noe.

Så snart ikke på spansk, skjøre Laura (for det meste middelaldrende spanske kvinner, dumpy, som bondekvinner), der jeg umiddelbart gjettet læreren, elskerinnen til en beskjeden leilighet, som min kone og jeg leide i Madrid, med humor og til den minste detalj forklarte oss hvordan man bruker husholdningen og den tekniske fyllingen av hjemmet hennes, og sa farvel "til neste ankomst i Madrid," så … tok gassen i flasken på kjøkkenet tom. En varm kalvebiff-stekepanne skurret deilig med olivenolje, og den blå-gule flammens veke døde under. Jeg så på dette som et symbol og stilte meg selv et trist spørsmål: hva skal vi russere gjøre hvis vår hovedforsørger, gass, vender seg bort fra oss? Men mindre enn en halv time senere kom Laura med en ny flaske og en fruktkurv til oss som et tegn på unnskyldning for inntrufne.

Jeg beroliget henne:

– Det er bare i Russland gass er udødelig.

Vi vasket ned biffen med vin.

Vær så snill, sir

Etter å ha sett politiske TV-programmer med deltagelse av politikere, statsvitere og andre journalister, dro jeg til Polen med en ubehagelig følelse av angst – hvordan vil de motta den? Vil ikke turen bli ødelagt av de små skitne triksene til de "fornærmede mot Russland" polakkene? Halsbrann minnet om seg selv giftige ord fra den populære i Moskva, polske journalisten Zygmund Dzenchkovsky (en hyppig gjest ved politiske tv-møter på alle våre tålmodige statskanaler frem til masochismen): "Russland er så lei av hele Europa!" Dzenchkovsky, for overtalelses skyld, skar seg selv i strupen i studio med kanten av hånden. Samtidig vil en skorpion som nettopp har bitt en fiende misunne utseendet til "fjærhaien".

Da jeg skulle til Polen om morgenen, tok jeg svaret fra min polske kollega personlig. Sønnen min, som nettopp hadde kommet tilbake fra en reise til Polen, beroliget meg: «Pappa, ikke ta det til deg. Det er det showet er for at stolene skal fly. Polakkene respekterer oss i det minste. Jeg følte meg veldig komfortabel der."

Sønnen er 23 år gammel. Generasjon uten spor av "historisk støv". Dessuten var han en vellykket jazzpianist. En mann av det mest likegyldige yrket til politikk. Han føler seg bra. Og for meg, allerede en gråhåret "journalistisk ulv" med en sovjetisk biografi, om ønskelig, kan de alltid demonstrere i praksis ordene til Dzenchkovskys kollega. Jeg utelukket for eksempel ikke at en kelner på en kafé eller restaurant, etter å ha gjettet russerne i min kone og meg, kunne spytte på en tallerken, og deretter bringe oss denne "delikatessen" med et smil: "Vær så snill, panorer".

Det er historiske årsaker til min "schizofreni". Så i Skaryszewski-parken i Warszawa, rett før vår tur til Polen, vanhelliget ukjente et monument over sovjetiske soldater. Et hakekors og emblemet til de væpnede styrkene til den polske undergrunnen under andre verdenskrig "Hjemmehæren" ble malt på monumentet. Monumentet ble ødelagt av inskripsjonene: "Rød pest", "Ned med kommunismen!", "Kom deg ut!" Vandaler helte gjentatte ganger rød maling på dette monumentet til sovjetiske soldater i Warszawa, skrev obskøne ord. Kort sagt, min frykt for polakkenes kjente dårlige vilje var godt begrunnet.

Se for deg min forundring da vi i alle byene i Polen vi reiste gjennom (Warszawa - Wroclaw - Krakow - Warszawa) ble mottatt som slektninger. Og de skal tilskynde, og de skal vise, og de skal ta deg i hånden …

Vi hoppet inn i trikken, men småting å betale for prisen, nei. Ikke noe problem! Hver passasjer skifter med et smil. Har du råd til å betale med kort gjennom terminalen? Vil vise seg. Og i butikker, og på kafeer, og i kupéen til tog, og på billettkontorene på jernbanestasjonene … - alt med høflighet. Jeg forventet ikke, og jenta ved Wroclaw jernbanebillettkontor foreslo at jeg hadde rett til rabatt etter alder. Og hun tilbød en tredje billigere billett. Hvor er giften?

Journalisten Dariusz Tsyhol, som falt i unåde hos myndighetene bare fordi han studerte ved Moscow State University og (selvfølgelig) kjenner (og elsker!) det russiske språket, "fik hjernen min rett" på et middagsselskap. Den gamle mannen, Darek ble opphisset, vanlige folk holder ikke ondskap mot Russland, mot russerne. Dessuten! De respekteres i det minste for det faktum at dere er de eneste som faktisk er imot statene.

Dariush (vennene hans kaller ham Darek) ble uteksaminert fra fakultetet for journalistikk ved Moscow State University i 1988. Han publiserte en serie artikler i den polske nettutgaven av Voice of Russia, som det høyreorienterte ukebladet Gazeta Polska anklaget Darek for … en anti-statlig konspirasjon. Forfatterne av artikkelen "The Shadow of Moscow on Polish Television" overbeviste leserne om at en anti-polsk konspirasjon var i ferd med å brygge i det statlige fjernsynet TVP (den gang jobbet Darek på TV). En av de viktigste "heltene" i "konspirasjonen", forfatterne gjorde Darek, som jobbet som korrespondent for det polske pressebyrået i Moskva, til krigsreporter og visesjefredaktør for avisen NIE. Dariush Tsykhol ble kalt "munnstykket til Kreml" og "russisk agent". Dariusz er nå sjef for ukebladet Fakta og myter. Han elsker også Russland og det russiske språket. Og han avvek ikke en tøddel fra sine synspunkter. Så det er det.

På middag med vår polske kollega ble vi enige om at det faktum at Russland får skylden for alle problemene i det moderne Europa er verre ikke for Russland, men for Europa selv. For russofobi desorienterer europeiske politikere. Lammer deres profesjonelle vilje. Slipper falske landemerker, og de treffer falske mål

Det finnes ikke et enkelt, likesinnet Europa. Europeeren starter på nytt og ikke alle forstår hvordan det vil ende.

Jeg begynte dette essayet med et sitat fra en bok av filosofen Alexander Panarin. Jeg avslutter med hans egen konklusjon: «Elitene som ønsket å bli globale ga ikke bare avkall på sin nasjonale identitet og beskyttelse av nasjonale interesser. De nektet å dele med sine egne folk om tilværelsens vanskeligheter knyttet til budet «i ditt øyes svette for å få ditt daglige brød».