Kall

2024 Forfatter: Seth Attwood | [email protected]. Sist endret: 2023-12-16 16:13

Hvor ofte tenker vi på hvordan vi vil leve, hva vi helst vil gjøre? Denne lignelsen vil hjelpe alle til å ta et nytt blikk på slike, tilsynelatende abstrahert fra hverdagen, begreper som kall, talent, essensen av kreativitet …

Han ble kunstner rett og slett fordi han etter skolen måtte gå et sted. Han visste at arbeid skulle være hyggelig, og han likte å tegne – og derfor ble valget tatt: han kom inn på en kunstskole.

På dette tidspunktet visste han allerede at bildet av gjenstander kalles et stilleben, natur - et landskap, mennesker - et portrett, og han visste mye mer fra feltet til det valgte yrket. Nå hadde han mer å lære. «For å improvisere, må du først lære å leke med notene,» erklærte en imponerende lærer, en berømt kunstner, på introduksjonsforelesningen. "Så gjør deg klar, la oss starte fra scratch."

Han begynte å lære å «spille etter noter». En kube, en ball, en vase … Lys, skygge, delvis skygge … Håndplassering, perspektiv, komposisjon … Han lærte mye nytt - hvordan strekke lerretet og sveise jorda selv, hvordan kunstig aldring av lerretet og hvordan man oppnår de fineste fargeovergangene … Lærerne roste ham, og en gang hørte han til og med fra sin mentor: "Du er en kunstner fra Gud!" «Er ikke de andre fra Gud?» Han tenkte, selv om hvorfor gjemme seg, det var hyggelig.

Men nå var de muntre studentårene bak ham, og nå hadde han et diplom i kunstutdanning i lomma, han kunne mye og var enda dyktigere, han fikk kunnskap og erfaring, og det var på tide å begynne å gi. Men … Noe gikk galt med ham.

Nei, ikke det at det ikke skjedde med ham. Og det er ikke det at yrket har sluttet å behage. Kanskje han bare modnet og så noe han ikke hadde lagt merke til før. Og dette ble avslørt for ham: livet kokte rundt omkring, der kunst lenge hadde vært en vare, og det var ikke nødvendigvis den som hadde noe å si til verden som lyktes - snarere den som visste å kompetent presentere og selge arbeidet sitt, for å være til rett tid, på rett sted, med de rette menneskene. Dessverre lærte han det aldri. Han så hvordan kameratene hans skyndte seg rundt og lette etter seg selv og sin plass under solen, og noen i disse rushene "brekker", drukner mangelen på etterspørsel og misnøye i alkohol, mister orienteringen, forringer … Han visste: ofte skaperne var foran sin tid, og maleriene deres fikk anerkjennelse og en god pris først etter døden, men denne kunnskapen trøstet lite.

Han fikk en jobb, hvor de betalte godt, brukte hele dagen på å utvikle utformingen av alle slags brosjyrer, visittkort, brosjyrer, og fikk til og med en viss tilfredsstillelse av dette, men han trakk mindre og mindre motvillig. Inspirasjonen kom mindre og mindre. Jobb, hjem, TV, rutine … Stadig oftere kom tanken til ham: «Er dette mitt kall? Har jeg drømt om å leve livet mitt slik, "prikket", som om det var en blyantskisse? Når skal jeg begynne å male mitt eget bilde av livet? Og selv om jeg gjør det, kan jeg det? Men hva med "kunstneren fra Gud"? Han innså at han mistet kvalifikasjonene sine, at han ble til en zombie, som fra dag til dag utfører et sett med visse handlinger, og dette irriterte ham.

For ikke å bli gal med disse tankene, begynte han i helgene å gå med staffeliet sitt til Mesternes smug, hvor rekkene av alle slags håndverkere befant seg. Strikkede sjal og håndarbeid av bjørkebark, perlesmykker og lappetepper, leirleker og flettede kurver - hva var det ikke! Og kunstnerkolleger sto også med sine uforgjengelige lerreter, i stort antall. Og så var det konkurranse…

Men han brydde seg ikke om konkurranse, han ville bare lage … Han malte portretter på bestilling. Blyant på papir, ti minutter – og portrettet er klart. Ingenting komplisert for en profesjonell - det er alt du trenger for å kunne legge merke til detaljer, opprettholde proporsjoner og smigre kunden litt, så bare pynte litt på naturen. Han gjorde det dyktig, folk likte portrettene hans. Og det ser ut som, og vakkert, bedre enn i livet. Vi takket ham ofte og fra bunnen av våre hjerter.

Nå ble livet på en måte morsommere, men han forsto tydeligvis at dette "maleriet" ville bli kalt et kall på en eller annen måte … for sterkt. Imidlertid er det fortsatt bedre enn ingenting.

En gang han laget et nytt portrett, poserte en eldre langneset tante for ham, og han måtte prøve hardt for å «gjøre det vakkert». Nesen, selvfølgelig, du kan ikke gå noen steder, men det var noe innbydende i ansiktet hennes (renhet, eller hva?), Det var det han understreket. Det fungerte bra.

«Det er gjort,» sa han og ga portrettet til tanten sin. Hun studerte ham lenge, og løftet så øynene til ham, og han blunket til og med - hun stirret så intenst på ham.

- Noe er galt? – spurte han til og med igjen, borte fra blikket hennes.

"Du har et kall," sa kvinnen. - Du vet hvordan du ser dypt …

"Ja, røntgenøye," spøkte han.

"Ikke det," hun ristet på hodet. – Du tegner som om sjelen … Så jeg ser og forstår: faktisk er jeg den samme som du malte. Og alt utenfor er overfladisk. Det er som om du har fjernet topplaget med maling, og under er et mesterverk. Og dette mesterverket er meg. Nå vet jeg det helt sikkert! Takk skal du ha.

- Ja, vær så snill, - mumlet han flau og tok regningen - sitt vanlige honorar for et blitzportrett.

Tanten var riktignok merkelig. Wow, "du tegner din sjel"! Selv om hvem vet hva han malte der? Kanskje en sjel … Tross alt har alle et slags ytre lag, det usynlige skallet som fester seg i livets prosess. Og av natur ble alle unnfanget som et mesterverk, han var bare sikker på dette som kunstner!

Nå var tegningen hans fylt med en ny mening. Nei, han kom ikke med noe nytt til teknologien - det samme papiret og blyanten, de samme ti minuttene, bare tankene hans vendte tilbake til det faktum at det var nødvendig å prøve og "fjerne det øverste laget med maling" slik at en ukjent "mesterverk" ville bli løslatt under ham. ". Det ser ut til å fungere. Han likte virkelig å se den første reaksjonen til "naturen" - folk hadde veldig interessante ansikter.

Noen ganger kom han over slike "modeller" der sjelen var mye mer forferdelig enn det "ytre laget", så lette han etter noen lyspunkter i det og intensiverte dem. Du kan alltid finne lysflekker hvis du justerer for det synet. I det minste har han aldri møtt en person som det ikke ville være noe godt i det hele tatt.

- Hei bror! – En gang snudde en solid mann i svart jakke seg mot ham. Husker du… hvis du ikke… malte svigermoren min forrige helg.

Han husket sin svigermor, hun så ut som en gammel padde, datteren hennes - hun ville bli gammel, hun ville være en rotte, og han var med dem, helt sikkert. Han måtte da anstrenge all fantasi for å gjøre padden til noe akseptabelt, for å se i det minste noe godt i den.

- Vi vil? – spurte han forsiktig, uten å forstå hvor den sterke mannen var på vei.

– Så dette … Hun har forandret seg. For det bedre. Når han ser på et portrett, blir han en mann. Og så, mellom oss, så vidt jeg kjenner henne, er en padde en padde …

Kunstneren fnyste ufrivillig: han tok ikke feil, det betyr at han så som om …

- Vel, Duc, jeg ville spørre deg: kan du tegne det i olje? For å være sikker! For å konsolidere effekten, derfor … jeg vil ikke stå for prisen, ikke nøl!

– Hvorfor ikke fikse det? Den kan tilberedes i olje, marinade og majonessaus. Bare de ikke maler med olje, skriver de.

- Inne! Skriv det ned på best mulig måte, jeg betaler for alt på høyeste nivå!

Kunstneren følte seg munter. Direkte "portrett av Dorian Gray", kun med plusstegn! Og siden de tilbyr – hvorfor ikke prøve?

Jeg prøvde og skrev. Svigermoren var fornøyd, den solide også, og hans kone, paddens datter, krevde at også hun skulle bli tatt til fange i århundrer. Av misunnelse, antar jeg. Kunstneren gjorde sitt beste her også, han ble inspirert - han styrket den seksuelle komponenten, tilførte mykhet, fremhevet godheten i sjelen hans … Det var ikke en kvinne som viste seg å være en dronning!

Tilsynelatende var den sterke mannen en mann med vid sjel og delte sine inntrykk i sin krets. Bestillinger strømmet inn etter hverandre. Ryktet har spredt seg om kunstneren at portrettene hans har en gunstig effekt på livet: fred råder i familier, stygge kvinner blir penere, alenemødre gifter seg på et øyeblikk, og menns styrke øker.

Nå var det ikke tid til å gå til Masters Lane i helgene, og han forlot kontoret sitt uten å angre. Han jobbet hjemme for kunder, folk var alle rike, betalte sjenerøst, gikk fra hånd til hånd. Nok til maling, og lerreter, og svart kaviar, selv på hverdager. Jeg solgte leiligheten, kjøpte mer, men med et rom til verksted gjorde jeg gode reparasjoner. Det ser ut til, hva mer kan du ønske deg? Og tankene begynte å besøke ham igjen: er dette virkelig hans kall - å male alle slags "padder" og "rotter", og prøver med all kraft å finne i det minste noe lyst i dem? Nei, gjerningen er selvfølgelig god og nyttig for verden, men likevel… Det var ingen fred i sjelen hans, det virket som hun ringte ham et sted og spurte om noe, men hva med? Kunne ikke høre.

En gang ble han uimotståelig tiltrukket av å drikke seg full. Ta det sånn – og dra til Drabadan for å besvime og ikke huske noe senere. Tanken skremte ham: han visste godt hvor raskt kreative mennesker kommer seg langs denne forrykende ruten til bunnen, og ønsket ikke å gjenta veien i det hele tatt. Han måtte gjøre noe, og han gjorde det første som kom til tankene: avlyste alle øktene hans, tok tak i et staffeli og en sammenleggbar stol og dro dit, til Masters Lane. Straks begynte han å jobbe febrilsk - med å lage skisser av gater, mennesker, en park over gaten. Det ser ut til å ha føltes bedre, gi slipp…

– Unnskyld meg, maler du portretter? Så få det umiddelbart, - spurte de ham. Han løftet øynene - ved siden av en kvinne, en ung kvinne, øynene hennes ble torturert, som om de hadde blitt gråtende. Sannsynligvis døde noen i henne, eller annen sorg …

- Jeg tegner. Ti minutter og du er ferdig. Vil du bestille ditt portrett?

- Ikke. Dochkin.

Så så han datteren sin - kvalt, hostet. Et barn på rundt seks år så ut som et romvesen: til tross for den fine varme dagen, var han pakket i en grå kjeledress, og du ville ikke engang forstå, en gutt eller en jente, en tykk lue på hodet, en gjennomsiktig maske på ansiktet, og øynene … Den gamle mannens øyne, som har opplevd mye, mye smerte og forbereder seg på å dø. Døden var i dem, i de øynene, det var det han så tydelig der.

Han spurte ikke noe mer. Han så slike barn på TV og visste at barnet mest sannsynlig hadde kreft, radiologi, immunitet på null – da en maske, og at sjansene for å overleve var minimale. Det er ikke kjent hvorfor og hvordan han visste dette, men på en eller annen måte var han sikker. Kunstnerens trente øye, som la merke til alle detaljene … Han så på moren sin - ja, det var det, hun visste. Jeg forberedte meg allerede internt. Sannsynligvis ville hun også ha et portrett, fordi sistnevnte. Så at i det minste var minnet …

"Sett deg ned, prinsesse, nå skal jeg tegne deg," sa han til den fremmede jenta. – Bare se, ikke snu deg og ikke hopp, ellers går det ikke.

Jenta var knapt i stand til å snu eller hoppe opp, hun beveget seg forsiktig, som om hun var redd for at kroppen hennes skulle smuldre av uforsiktig bevegelse, spre seg i små fragmenter. Hun satte seg ned, foldet hendene i fanget, stirret på ham med øynene til den kloke skilpadden Tortilla, og sto tålmodig stille. Sannsynligvis hele barndommen på sykehus, og der utvikles tålmodigheten raskt, uten den kan du ikke overleve.

Han spente seg og prøvde å skjelne hennes sjel, men noe forstyrret - enten en uformelig kjeledress, eller tårer i øynene hans, eller vissheten om at de gamle metodene ikke ville fungere her, det var nødvendig med en grunnleggende ny, ikke-triviell løsning. Og den ble funnet! Plutselig tenkte jeg: «Hva kan det være hvis det ikke var for sykdommen? Ikke en dum jumpsuit, men en kjole, ikke en hette på skallet hode, men buer?» Fantasien begynte å virke, hånden selv begynte å skissere noe på et ark, prosessen begynte.

Denne gangen jobbet han ikke som vanlig. Hjernene var definitivt ikke involvert i prosessen, de slo seg av, og noe annet slo seg på. Sannsynligvis en sjel. Han malte med sjelen sin, som om dette portrettet kunne være det siste, ikke for jenta, men for ham personlig. Som om det var han som måtte dø av en uhelbredelig sykdom, og det var veldig kort tid igjen, kanskje de samme ti minuttene.

"Ferdig," han rev et stykke papir fra staffeliet. – Se så vakker du er!

Mor og datter så på portrettet. Men det var ikke helt et portrett og ikke helt «fra naturen». På den løp en krøllet blond jente i sommersarafan med en ball over en sommereng. Gress og blomster under føttene, over hodet - solen og sommerfuglene, et smil fra øre til øre, og energi - mer enn nok. Og selv om portrettet ble tegnet med en enkel blyant, virket det av en eller annen grunn som om det var laget i farger, at gresset var grønt, himmelen var blå, ballen var oransje og sarafanen var rød med hvite erter.

– Er jeg sånn? - dempet fra under masken.

- Sånt, sånn, - forsikret kunstneren. – Det vil si, nå, kanskje ikke sånn, men snart gjør du det. Dette er et portrett fra neste sommer. En til en, mer presist fotografier.

Moren hennes bet seg i leppa, så et sted forbi portrettet. Ser ut som hun holdt på med den siste biten av styrke.

- Takk skal du ha. Takk, sa hun, og stemmen hennes hørtes like dempet ut som om hun også hadde på seg en usynlig maske. - Hvor mye skylder jeg deg?

"En gave," avviste kunstneren. - Hva heter du, prinsesse?

- Anya…

Han satte sin signatur og tittel på portrettet: "Anya". Og også datoen - dagens dato, og neste år.

- Hold opp! Jeg venter deg neste sommer. Sørg for å komme!

Mor la portrettet i veska, tok raskt tak i barnet og gikk bort. Hun kunne bli forstått - hun hadde sannsynligvis vondt, fordi hun visste at det ikke ville komme neste sommer. Men han visste ikke noe sånt, han ville ikke vite det! Og han begynte umiddelbart å skissere et bilde - sommer, Masters Lane, her satt han, men to personer kom opp bakgaten - en glad, lattermild kvinne og en krøllhåret jente med en ball i hendene. Han skapte en ny virkelighet med inspirasjon, han likte det han fikk. Det viste seg veldig realistisk! Og å skrive et år, et år - det neste! Slik at miraklet vet når det vil bli oppfylt!

– Skape fremtiden? – spurte noen interessert, umerkelig nærmet seg bakfra.

Han snudde seg - det var en blendende skjønnhet, alt slik at du ikke vet hva du skal kalle henne. Angel, kanskje? Bare nesen er kanskje litt lang …

- Lært? - kvinne-engelen smilte. «Det var en gang du skapte fremtiden min. Nå - fremtiden til denne jenta. Du er den virkelige Skaperen! Takk skal du ha…

– Hva slags skaper er jeg? - brast ut fra ham. - Så, en amatørkunstner, et mislykket geni … De sa at talentet mitt er fra Gud, men jeg … jeg maler sakte, i små ting, og prøver å forstå hva mitt kall er.

– Forstår du ikke ennå? Englekvinnen hevet øyenbrynene. – Du kan endre virkeligheten. Eller er ikke dette et kall for deg?

- JEG ER? Endre virkeligheten? Er det mulig?

- Hvorfor ikke? Det skal ikke mye til! Kjærlighet til mennesker. Talent. Troens kraft. Egentlig er det alt. Og du har det. Se på meg - det hele begynte med deg! Hvem var jeg? Og hvem er jeg nå?

Hun la betryggende hånden på skulderen hans - som om hun viftet vingen, smilte og gikk.

– Hvem er du nå? – Forsinket ropte han etter henne.

- Engel! – hun snudde seg mens hun gikk. – Takk, Skaper!

… Han kan fortsatt sees i banen til Masters. Et gammelt staffeli, en sammenleggbar stol, en koffert med kunstutstyr, en stor paraply … Det er alltid en kø for ham, legender om ham går fra munn til munn. De sier at han ser i en person hva som er skjult dypt inne, og kan tegne fremtiden. Og ikke bare tegne - endre det til det bedre. De forteller også at han reddet mange syke barn ved å flytte dem til en annen virkelighet i tegninger. Han har studenter, og noen har adoptert hans magiske gave og kan også forandre verden. Spesielt utmerket blant dem er en blond krøllete jente på rundt fjorten år, hun vet hvordan hun kan fjerne den mest alvorlige smerten gjennom bilder, fordi hun føler andres smerte som sin egen.

Og han lærer og tegner, tegner … Ingen vet navnet hans, alle kaller ham rett og slett - Skaperen. Vel, slik er en persons kall …

Forfatter: Elfika