Festning Osovets. Fast vaktpost

2024 Forfatter: Seth Attwood | [email protected]. Sist endret: 2023-12-16 16:13

Den russiske soldaten, som sto på vakt i ni år, forble trofast mot eden …

Generalmajor Brzhozovsky var den siste som forlot den øde festningen. Han gikk opp til en gruppe sappere som hadde slått seg ned en halv kilometer fra festningen. En smertefull stillhet hersket. Sist gang, mens han så på hans falleferdige, foreldreløse, men uovervinnelige festning, snudde kommandant Brzhozovsky selv håndtaket. En elektrisk strøm har gått gjennom kabelen i evigheter. Til slutt kom det et forferdelig brøl, jorden ristet under føttene og fontener av jord, blandet med biter av armert betong, skjøt opp mot himmelen. Osovets - døde, men ga ikke opp!

Dette var slutten på det mer enn seks måneders heroiske forsvaret av Osovets-festningen.

GARNISONEN ER TILBAKE, TIMEREN GJER INN …

I august 1915, på grunn av endringer på vestfronten, mistet det strategiske behovet for å forsvare festningen all mening. I denne forbindelse bestemte den russiske hærens høykommando seg for å stoppe defensive kamper og evakuere festningens garnison. Men i den og i fortene rundt den var det tallrike hærlagre, og alt måtte gjøres for at forsyningene som var lagret der ikke falt i fiendens hender.

18. august 1915 startet evakueringen av garnisonen, som forløp uten panikk, i samsvar med planene. Evakueringen av festningen er også et eksempel på heltemot. Fordi alt måtte tas ut av festningen om natten, var motorveien ufremkommelig på dagtid: den ble konstant bombet av tyske fly. Det var ikke nok hester, og våpnene måtte dras for hånd, og hver pistol ble trukket på stropper av 30-50 personer. Alt som ikke kunne fjernes, så vel som de overlevende festningsverkene som fienden kunne bruke til sin fordel, ble sprengt av sappere. Tilbaketrekkingen av tropper fra festningen ble avsluttet 22. august, og bare noen dager senere bestemte tyskerne seg for å okkupere ruinene.

I 1918 ble ruinene av den heroiske festningen en del av det uavhengige Polen. Fra 1920-tallet inkluderte den polske ledelsen Osovets i sitt system med defensive festningsverk. En fullskala restaurering og gjenoppbygging av festningen begynte. Det ble foretatt restaurering av brakkene, samt demontering av rusk som hindret det videre arbeidet.

Mens de demonterte ruinene, nær et av fortene, snublet soldatene over steinhvelvet til en underjordisk tunnel. Arbeidet fortsatte med lidenskap og et bredt hull ble slått ganske raskt. Oppmuntret av kameratene steg en underoffiser ned i det gapende mørket. En fakkel rev ut fra stummende mørke fuktig gammelt murverk og pussbiter under føttene.

Og så skjedde det noe utrolig.

Før underoffiseren rakk å ta noen skritt, fra et sted i det mørke dypet av tunnelen, lød et solid og truende rop:

-Stoppe! Hvem går?

Unther ble målløs. «Boskas mor,» korset soldaten seg og skyndte seg opp.

Og som seg hør og bør, på toppen, fikk han skikkelig knekk av offiseren for feighet og dumme påfunn. Etter å ha beordret underoffiseren å følge ham, gikk offiseren selv ned i fangehullet. Og igjen, så snart polakkene beveget seg gjennom den fuktige og mørke tunnelen, fra et sted foran, ut av den ugjennomtrengelige svarte tåken, lød ropet like truende og krevende:

-Stoppe! Hvem går?

Deretter, i den påfølgende stillheten, klirret riflebolten tydelig. Instinktivt gjemte soldaten seg bak ryggen til offiseren. Etter å ha tenkt og med rette dømt at de onde åndene neppe ville ha bevæpnet seg med et gevær, ropte offiseren, som snakket godt russisk, til den usynlige soldaten og forklarte hvem han var og hvorfor han var kommet. Til slutt spurte han hvem hans mystiske samtalepartner var og hva han gjorde under jorden.

Polakken forventet alt, men ikke et slikt svar:

- Jeg, vaktpost, og satt her, for å vokte lageret.

Offiserens sinn nektet å akseptere et så enkelt svar. Men han tok seg selv i hånden og fortsatte forhandlingene.

"Må jeg komme," spurte polakken begeistret.

- Ikke! - lød strengt fra mørket.– Jeg kan ikke slippe inn noen i fangehullet før jeg blir erstattet på posten.

Så spurte den lamslåtte offiseren om vaktposten visste hvor lenge han hadde vært her, under jorden.

"Ja, jeg vet," kom svaret. «Jeg tiltrådte for ni år siden, i august ett tusen ni hundre og femten. Det virket som en drøm, en absurd fantasi, men der, i mørket i tunnelen, var det en levende person, en russisk soldat, som uten feil hadde stått på vakt i ni år. Og det mest utrolige, han skyndte seg ikke til mennesker, muligens fiender, men likevel, folk i samfunnet som han ble fratatt i hele ni år, med en desperat bønn om å frigjøre ham fra hans forferdelige fangenskap. Nei, han forble trofast mot eden og militærplikten og var klar til å forsvare stillingen som ble betrodd ham til slutten. Ved å utføre sin tjeneste i strengt samsvar med de militære forskriftene, sa vaktposten at han bare kunne avskjediges fra sin stilling, og hvis han ikke var det, så den "suverene keiseren".

Frigjøring

Lange forhandlinger begynte. De forklarte vaktposten hva som hadde skjedd på jorden i løpet av disse ni årene, de fortalte at tsarhæren han tjenestegjorde i ikke lenger eksisterer. Det er ikke engang kongen selv, for ikke å snakke om oppdretteren. Og territoriet han vokter nå tilhører Polen. Etter en lang stillhet spurte soldaten hvem som hadde ansvaret i Polen, og da han fikk vite at presidenten krevde hans ordre. Først da Pilsudskis telegram ble lest opp for ham, gikk vaktposten med på å forlate stillingen.

Polske soldater hjalp ham med å klatre opp til sommerens, solrike land. Men før de fikk se mannen, skrek vaktposten høyt og dekket ansiktet hans med hendene. Først da husket polakkene at han hadde tilbrakt ni år i fullstendig mørke og at det var nødvendig å binde for øynene før han tok ham med ut. Det var for sent nå - soldaten, uvant med sollys, var blitt blind.

De beroliget ham på en eller annen måte, og lovet å vise ham gode leger. De polske soldatene stimlet rundt ham og så på denne uvanlige vaktposten med respektfull overraskelse.

Tykt mørkt hår i lange, skitne fletter falt over skuldrene og ryggen, ned under midjen. Et bredt svart skjegg falt på knærne, og de allerede blinde øynene hans skilte seg ut i det hårete ansiktet hans. Men denne underjordiske Robinson var kledd i en solid overfrakk med skulderstropper, og på føttene hadde han nesten nye støvler. En av soldatene trakk oppmerksomheten til vaktpostens rifle, og offiseren tok den fra hendene på russeren, selv om han skilte seg med våpenet med åpenbar motvilje. Polakkene utvekslet overraskede utrop og ristet på hodet undersøkte denne rifla.

Det var en vanlig russisk tre-linjers modell fra 1891. Bare utseendet hennes var fantastisk. Det virket som om den var tatt ut av pyramiden i modellsoldatbrakkene for bare noen minutter siden: den var grundig rengjort, og bolten og tønnen var forsiktig oljet. Klipsene med patroner i posen på vaktbeltet viste seg å være i samme rekkefølge. Patronene glitret også av fett, og antallet på dem var nøyaktig det samme som vaktsjefen hadde gitt dem til soldaten for ni år siden, da han overtok stillingen. Den polske offiseren var nysgjerrig på hvordan soldaten smurte våpnene sine.

– Jeg spiste hermetikk, som er lagret på lageret, – svarte han, – og oljet rifla og patroner med olje.

Og soldaten fortalte polakkene som gravde ham opp historien om hans ni år lange liv under jorden.

SLIPPINGSHISTORIE

Den dagen lagerinngangen ble sprengt, sto han på vakt i en underjordisk tunnel.

Tilsynelatende hadde sapperne det veldig travelt med å investere i timeplanen, og da alt var klart for eksplosjonen var det ingen som kom ned for å sjekke om det var folk igjen på lageret. I hastverket med å evakuere glemte trolig vaktsjefen denne underjordiske posten.

Og vaktposten, som regelmessig utførte tjeneste, ventet tålmodig på skiftet, stående, som seg hør og bør, med en rifle ved foten i det fuktige halvmørket i kasematten og så til et sted ikke langt fra ham, gjennom det skråstilte inngangspartiet. av fangehullet rant lyset fra en munter solskinnsdag sparsomt. Noen ganger kunne han knapt høre stemmene til sappere som plantet eksplosiver ved inngangen. Så ble det helt stille, skiftet ble forsinket, men vaktposten ventet rolig.

Og plutselig, der sollyset strømmet på, kom det et kjedelig sterkt slag, som smertefullt lød i ørene, bakken under soldatens føtter ristet kraftig, og straks ble alt rundt innhyllet i ugjennomtrengelig, tett mørke.

Soldaten kom til fornuften og innså alvoret i det som hadde skjedd, men fortvilelsen som var naturlig i slike situasjoner, klarte han å overvinne, om enn ikke umiddelbart. Uansett hva det var, men livet går videre og vaktposten begynte først og fremst å bli kjent med hans underjordiske bolig. Og boligen hans, ved en heldig tilfeldighet, viste seg å være et stort kvartermesterlager. Der det var store lagre av rusker, hermetikk og andre ulike produkter. Hvis, sammen med vaktposten, hele kompaniet hans var her, under jorden, så ville dette være nok i mange år. Det var ingen grunn til å frykte - døden av sult truet ham ikke. Det var til og med en soldats beroligende middel - makhorka. Og fyrstikker og et stort antall steariske lys gjorde det mulig å spre det trykkende mørket.

Det var også vann. Veggene i det underjordiske lageret var alltid våte, og her og der på gulvet skurret vannpytter under føttene. Det betyr at heller ikke tørsten truet soldaten. Gjennom noen usynlige porer på jorden trengte luft inn i lageret, og det var mulig å puste uten problemer.

Og så oppdaget den glemte vaktposten at på ett sted i tunnelbuen var en smal og lang ventilasjonssjakt blitt gjennomboret, som førte til jordens overflate. Dette hullet forble heldigvis ikke helt fylt opp, og et kjedelig dagslys gikk opp gjennom det ovenfra. Så underjordiske Robinson hadde alt han trengte for å opprettholde livet på ubestemt tid. Det var bare å vente og håpe at den russiske hæren før eller siden ville vende tilbake til Osovets og så ville det nedgravde lageret bli gravd ut, og det ville komme tilbake til livet, til folket. Men når han drømmer om det, trodde han nok aldri at det skulle gå så mange år før dagen for løslatelsen kom.

Det er fortsatt et mysterium hvordan denne mannen slapp unna ni år med ensomhet, hvordan han beholdt sin fornuft og ikke glemte menneskelig tale. Faktisk hadde til og med Robinson, for hvem ensomheten var uutholdelig og nesten knuste ham, mer håp om frelse, den solfylte øya og fredag.

Men selv i det underjordiske livet var det hendelser som forstyrret den monotone tidsstrømmen og utsatte den trofaste soldaten for vanskelige prøvelser.

Du vil huske at det var enorme lagre av steariske lys på lageret, og de første fire årene kunne en soldat tenne fangehullet sitt. Men en dag satte et brennende lys opp en brann, og da vaktposten våknet gispende i tykk røyk, var lageret oppslukt av flammer. Han måtte føre en desperat kamp med ild. Til slutt, brent og gisper etter pusten, klarte han likevel å slukke brannen, men samtidig brant de resterende forsyningene av lys og fyrstikker ut, og fra nå av var han dømt til evig mørke.

Og så måtte han starte en skikkelig krig, vanskelig, sta og utmattende lang. Han var ikke den eneste levende innbyggeren i fangehullet – det var rotter på lageret. Først var han til og med glad for at det var andre levende vesener, om enn dumme, her, foruten ham. Men fredelig sameksistens varte ikke lenge, rotter formerte seg med en så skremmende hastighet og oppførte seg så frekt at det snart var en fare ikke bare for lagerbeholdninger, men også for mennesker. Så startet soldaten en krig mot rottene.

I fangehullets ugjennomtrengelige mørke var menneskets kamp mot raske, smidige, intelligente rovdyr utmattende og vanskelig. Men en mann, bevæpnet med en bajonett og oppfinnsomhet, lærte å skille sine usynlige fiender ved å rasle, ved lukt, ufrivillig utvikle en skarp sans for dyret, og behendig fanget rotter, drepte dusinvis og hundrevis av dem. Men de formerte seg enda raskere, og denne krigen, som ble mer og mer sta, fortsatte i alle ni år, til den dagen da soldaten gikk opp.

KALENDEREN

I likhet med Robinson hadde også den underjordiske vaktposten en kalender. Hver dag, når en blek lysstråle ble slukket på toppen, i den trange åpningen av ventilasjonssjakten, gjorde soldaten et hakk på veggen av den underjordiske tunnelen, som indikerte dagen som gikk. Han holdt til og med oversikt over ukedagene, og søndag var hakket på veggen lengre enn de andre.

Og da lørdagen kom, observerte han, som seg hør og bør for en sløv russisk soldat, hellig hærens «badedag». Selvfølgelig kunne han ikke vaske seg - i groper-brønnene, som han gravde med en kniv og en bajonett i gulvet i fangehullet, ble svært lite vann samlet på en dag, og det var bare nok vann til å drikke. Hans ukentlige «bad» bestod i at han gikk til den delen av lageret, hvor uniformen ble oppbevart, og tok fra ballen et par rent soldatundertøy og nye fottøy.

Han tok på seg en frisk skjorte og underbukser og brettet det skitne sengetøyet pent sammen og la det på en egen fot mot veggen til kasematten. Denne foten, som vokste hver uke, var kalenderen hans, der fire par skittent lin markerte måneden, og femtito par - året for underjordisk liv. Da dagen for løslatelsen kom, hadde mer enn fire hundre og femti par skittent sengetøy samlet seg i denne særegne kalenderen, som allerede hadde vokst til flere fot.

Det er grunnen til at vaktposten så selvsikkert svarte på spørsmålet til den polske offiseren hvor mye tid han tilbrakte under jorden.

BLIND HELT

En slik historie om et ni år langt liv i et fangehull ble fortalt av en fast vaktpost til polakkene som gravde den ut. Eneboeren ble satt i stand og ført til Warszawa. Der fant legene som undersøkte ham at han hadde blitt blind for alltid. De sensasjonshungrige journalistene kunne ikke ignorere en slik hendelse, og snart dukket historien om den glemte vaktposten opp på sidene til polske aviser. Og, ifølge tidligere polske soldater, da offiserene leste dette notatet, sa de til dem: - Lær hvordan du utfører militærtjeneste av denne modige russiske soldaten.

Soldaten fikk tilbud om å bli i Polen, men han var utålmodig ivrig etter å vende tilbake til hjemlandet, selv om hjemlandet ikke lenger var det samme og ble kalt annerledes. Sovjetunionen hilste mer enn beskjedent på soldaten fra den tsaristiske hæren. Og bragden hans forble ubemerket. Den virkelige bragden til en ekte person har blitt en legende. I en legende som ikke holdt det viktigste - navnet på helten.

Yaroslav SKIBA